tag:blogger.com,1999:blog-85259026609930901552024-03-09T18:45:45.141-08:00Ni vara ni cuchilloTextos breves..., y no tantoMónica Ortellihttp://www.blogger.com/profile/06560739534708379564noreply@blogger.comBlogger74125tag:blogger.com,1999:blog-8525902660993090155.post-59587796252449646212015-04-30T22:33:00.000-07:002015-10-01T13:00:20.026-07:00El arte de morir<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<span style="font-size: large;">De rodillas, estirará el cuello como el animal que se alimenta de las hojas de los árboles; las manos cruzadas en la espalda. Indiferente al gesto enfático de quien dé la orden y a la destreza del que empuñe la espada, esperará el filo entonando la antigua canción de los vencidos en batalla. Rodará entonces su cabeza por la pendiente en bruma.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Urgido por alcanzar al destino, el mensajero azuza el caballo.</span><br />
<br /></div>
Mónica Ortellihttp://www.blogger.com/profile/06560739534708379564noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8525902660993090155.post-55120496715361795622012-12-23T05:05:00.001-08:002012-12-23T05:05:35.887-08:00No hay rosas<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYzhTL9NFy1dFr1lpptQMYGJkcuzOmProoPwJ7ce1S28fMqPRT3LCX8Ma3wkzyFXQl0tQgcVhDNYAWOTSeOhjbse2VmcLSFe7pU3h2UKqnJvELU2CKnMur9MsZJ9ulk-hUze7qRwlSPUqV/s1600/images+(2)+botella+de+vidrio+azul.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYzhTL9NFy1dFr1lpptQMYGJkcuzOmProoPwJ7ce1S28fMqPRT3LCX8Ma3wkzyFXQl0tQgcVhDNYAWOTSeOhjbse2VmcLSFe7pU3h2UKqnJvELU2CKnMur9MsZJ9ulk-hUze7qRwlSPUqV/s1600/images+(2)+botella+de+vidrio+azul.jpg" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Una moneda de centavos recogida del piso, de al lado de una de
las patas de la cama, vuelve al mismo exacto sitio tres veces al caer otras
tantas, y allí permanece.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Un rayo de sol incide en el vidrio azul y enciende dentro de
la botella polvorienta, la atmósfera celeste y brumosa de un jardín de cuentos.
</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
La amante que lamenta la caducidad del plazo pactado; la amante que irradia por el amante
conseguido. El amante que pronto regresará al redil; el amante que acaba de
inaugurarse como amante. La mujer que espera pacientemente; la mujer que abrió
la puerta a su pesar.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Todos, todas, podrían vivir dentro de ese nebuloso jardín de
la botella. Todos y cada uno, allí, con el otro elegido y en un lugar propio como
el de la moneda de centavos. Todos
felices, si alguien reacomodara las piezas según cada circunstancia. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Sin embargo, nadie cambiará las reglas del juego: lo sórdido
seguirá siendo sórdido y lo fuera de centro, pervertido como los huesos
dislocados. </div>
<div class="MsoNormal">
Alguien será feliz, otro sufrirá, alguno obtendrá los goces
y la gracia. </div>
<div class="MsoNormal">
Antes o después, la botella acabará por caer del estante y
romperse, y la moneda, arrebatada de su
sitio, será dada en un vuelto.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: x-small;">Imagen tomada de la red</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: x-small;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: x-small;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: x-small;"><br /></span></div>
</div>
Mónica Ortellihttp://www.blogger.com/profile/06560739534708379564noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-8525902660993090155.post-49654910500570641482012-12-09T23:52:00.000-08:002012-12-09T23:57:06.060-08:00La otra intimidad<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div class="MsoNormal">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimkCDSUg8Hk5fIfC8gCZN1-Z5dlrtiC2zks2d_VkWGI-ZOIhflqO6deJR1cvmON6_PyKaYBlFYnlFQCsr7ROX9mMyiRERlbuuwatss4J72ZS35A6-cjzTuRMZITWBMGK9TLUQKxY8TUmaJ/s1600/descarga+(20)arena+h%C3%BAmeda.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimkCDSUg8Hk5fIfC8gCZN1-Z5dlrtiC2zks2d_VkWGI-ZOIhflqO6deJR1cvmON6_PyKaYBlFYnlFQCsr7ROX9mMyiRERlbuuwatss4J72ZS35A6-cjzTuRMZITWBMGK9TLUQKxY8TUmaJ/s1600/descarga+(20)arena+h%C3%BAmeda.jpg" /></a></div>
<br />
<br />
Aquel día, minutos después que saliste a caminar, me
arrepentí de no haberte acompañado y fui tras tus pasos. Llevabas ventaja. Tus piernas son poderosas: me asombra la distancia que recorren en poco tiempo.</div>
<div class="MsoNormal">
Yo corrí apenas unos metros en vano por mi pie inútil, y
seguí a mi propio ritmo.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Te veo ahora alejarte, tal como hacías en aquel momento. Solo que entonces mirabas
hacia el mar: a los botes que desde el horizonte regresaban a la playa; a los
que proveían el festín de las gaviotas; al velero partiendo el oleaje oblicuo, a los pocos bañistas en el agua.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Si hubiésemos caminado juntos aquel día, hubiéramos ido
haciendo los mismos comentarios de años, y recogiendo quizás alguno de nuestros
caracoles de cada verano. Mas yo iba rezagada, disfrutando de tu ignorancia de ser
observado y de mi voz narrando tu mirar.<br />
<br />
Llegué a un grito de tu espalda. Pude haberte llamado,
pero no lo hice. De pronto me sentí una intrusa, una fisgona y para no
perturbar tu momento único, di la vuelta. Regresé despacio a esperar que regresaras.</div>
</div>
Mónica Ortellihttp://www.blogger.com/profile/06560739534708379564noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-8525902660993090155.post-60279389408897819492012-12-03T17:22:00.002-08:002012-12-03T17:53:27.148-08:00La literatura es injusta<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div class="MsoNormal">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_O3lRpXFqNHSg9AZa3w51AygY3WNYDDv0HeZARPeWVi8hociHS8g45Jla_5h9W85wWRitzUmAJ15-Aokw3_LjbpcAMDdZXKIbnt1MW4GBAuX9SlCnrmxNXuACCG1cuvL_2yaZnP1CJ8rg/s1600/images+%25282%2529pez+espada.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_O3lRpXFqNHSg9AZa3w51AygY3WNYDDv0HeZARPeWVi8hociHS8g45Jla_5h9W85wWRitzUmAJ15-Aokw3_LjbpcAMDdZXKIbnt1MW4GBAuX9SlCnrmxNXuACCG1cuvL_2yaZnP1CJ8rg/s1600/images+%25282%2529pez+espada.jpg" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
—No estoy de acuerdo, Sr. Hemingway —dijo el pescador, mientras sujetaba el enorme pez espada a un lado del bote—. Él era magnífico, luchamos
a la par: yo gané. ¿Por qué han de comérselo los tiburones ahora?</div>
<div class="MsoNormal">
—Sé lo que hago, viejo. Es el único final posible, lo sabes...<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<span style="font-size: x-small;"><br /></span>
<span style="font-size: x-small;"><br /></span>
<span style="font-size: x-small;"><br /></span>
<span style="font-size: x-small;"><br /></span>
<span style="font-size: x-small;"><br /></span>
<span style="font-size: x-small;"><br /></span>
<span style="font-size: x-small;"><br /></span>
<span style="font-size: x-small;"><br /></span>
<span style="font-size: x-small;"><br /></span>
<span style="font-size: x-small;">Ilustración tomada de la red</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
</div>
Mónica Ortellihttp://www.blogger.com/profile/06560739534708379564noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8525902660993090155.post-23447132108131652712012-11-25T15:07:00.002-08:002012-11-26T13:53:14.559-08:00Diez cuadras<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZqX5S51_XU0dWN1zKU77M2Bd8yWQTY9SyEF1vwtNuDAODubzrxF4V9KrKxSjE3xaQVIp8_6s3Rqf5c6jOH-AlLRKq0r0C9VgGlT0yWii7ag5_n5o2-YpwjfjQazVCVRZEF7_Od-H8VQ6t/s1600/images+(2)narcolepsia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZqX5S51_XU0dWN1zKU77M2Bd8yWQTY9SyEF1vwtNuDAODubzrxF4V9KrKxSjE3xaQVIp8_6s3Rqf5c6jOH-AlLRKq0r0C9VgGlT0yWii7ag5_n5o2-YpwjfjQazVCVRZEF7_Od-H8VQ6t/s1600/images+(2)narcolepsia.jpg" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Cuando comenzó a pasarle también en el trabajo se asustó.
Cómo hacés para dormir así, preguntó un día el de seguridad y el así apuntado
era haberse dormido de cuclillas mientras acomodaba mercadería. Más tarde, el
supervisor le advirtió que si no
solucionaba el problema se olvidara de ser cajero. Ahí fue cuando le contó a su hermana, la
casada; la que le hacía de madre desde que había muerto la madre de los dos.
¿En qué andás, estás tomando? preguntó la chica. Él aseguró que solo unos
fernés o cerveza los fines de semana; sin embargo vio la duda en la cara de
ella. Se sintió mal, muy mal y entonces ocurrió: se le cerraron los párpados, osciló pesadamente la cabeza y, en la silla en donde estaba, cayó en el sueño
sin sueños. Al otro día, la hermana lo acompañó al hospital.</div>
<div class="MsoNormal">
El doctor habló
de un probable estrés y quiso saber si le gustaba lo que hacía, la vida que
llevaba. Él respondió que estaba contento por haber conseguido el empleo y que
quería conservarlo. Se alivió cuando el médico dijo que no se preocupara y aceptó las pastillas,
muestras gratis para un mes. El efecto sería progresivo y notaría los cambios en
algunos días, pronosticó el médico. </div>
<div class="MsoNormal">
Cambios notó casi
desde las primeras tomas. No era la solución, pero se empezó a dar
cuenta de que se dormía porque enseguida soñaba. Y antes no soñaba nada… “es como si de golpe se
abriera una puerta y yo aparezco en ese lugar: un barrio medio raro”, le contó a
su hermana. Siempre el mismo sueño. Además, una voz se lo advertía: ¡Estás
soñando, despertá! La primera vez la escuchó
justo cuando en el sueño transitaba frente a un potrero lleno de cardos
rusos. Ahora es como si estuviera
amaestrado—dijo—. Apenas aparecen la calle y el potrero, la voz me
sobresalta y me despierto. Tenía la vaga idea de un sueño más largo, pero no lo
recordaba; sólo la calle y el potrero.</div>
<div class="MsoNormal">
Al principio, por el entusiasmo del cambio, la estrategia
del sueño interrumpido le dio resultado. Pero con el trascurrir de los días se le volvió en contra. El supervisor, tal vez para darle un poco más de tiempo, lo mandó a
trabajar al depósito y con horario corrido. Las primeras horas transcurrían
casi normalmente, pero después todo parecía
trastocarse. Con insistencia, la calle y el potrero con cardos rusos se
anteponían al paisaje del supermercado igual que una alucinación o un
espejismo. Él lograba desprenderse de la imagen pero el sobresalto, el esfuerzo
de despertarse lo agotaban. Poco a poco lo
fue ganando una sensación de andar en el aire o en el borde de un abismo; por
las noches caía en la cama como muerto y dormía sin soñar; pero eran noches largas,
negras como alquitrán, que no le traían
un verdadero descanso. Dejó de ver a los
amigos. Adelgazó. En ocasiones, una marejada le subía a la garganta y debía
hacer fuerza para no gritar o largarse a llorar como un chico. No sabía cuánto
más podría resistir. En una semana regresaría a lo del médico. Además de
contarle lo del sueño, le hablaría del miedo: le había cruzado por la cabeza que
ceder aún más ante esas ganas de dormir sería muy parecido a morirse. Eso
pensaba camino a su casa cuando se durmió en el colectivo y se pasó por mucho la
parada donde bajaba. Durmió sin soñar y cuando
despertó sobresaltado le habían robado la mochila con el celular y unas pocas
cosas que llevaba para la cena. Ningún pasajero había visto nada; alguno lo
miró con compasión y él se sintió
vulnerable, perdido. Bajó del colectivo y el olor del cangrejal le pegó en la nariz. Pronto anochecería y se
largó a caminar hasta el cruce por una calle de tierra perpendicular a la ruta,
tal como le había indicado el chofer; desde allí aún quedarían unas cuantas cuadras hasta su
casa. Avanzaba por una línea de casas desperdigadas, modestas, sin veredas, construidas
en el bajo frente a la lengua de salitral que penetraba desde la zona de
marisma. A su izquierda, a lo lejos, se
veían las estructuras del complejo industrial. No le gustó estar allí a esa
hora de la tarde y apuró el paso. Las cuadras siguientes, sobre terreno alto
estaban más pobladas, con construcciones a ambos lados y así seguía hasta el
cruce. En subida, el cansancio le fue
atenuando el disgusto. De repente tuvo la inusitada sensación. Desde su
perspectiva, las casas y el suelo que pisaba le resultaron familiares; sintió
cada uno de sus pasos ya vivido: había sorteado antes ese desnivel, esquivado
tal piedra. Se veía asimismo reacomodando el cuerpo como si caminara entre dos
espejos enfrentados y anticipándose una y otra vez a sus propios pasos. Si eso tenía un nombre —pensó—, su hermana
seguro lo sabía. En segundos, la sensación de familiaridad se diluyó hasta
desaparecer completamente. Entonces vio el potrero con cardos rusos; lo vio en
donde antes había visto casas. Me dormí, dijo en el sueño esperando escuchar la
voz. Sin embargo, no ocurrió. ¡Estás soñando, despertáte!, gritó, pero la suya
no era la voz que lo despertaba. Una extraña fatiga trepó en sus hombros, le curvó la espalda. Estaba en aquella calle sin árboles frente al potrero
con cardos rusos a los lados, suelo gredoso y piedras apiladas marcando un arco en cada extremo. Volteó y vio la casa: la recordó por la tela
clara en el frente; no era un toldo,
sino que pendía como un cortinado; una
tela liviana que el viento inflaba como a una vela. Era parte del sueño que en
uno de esos movimientos ascendentes, él viera en la puerta de la casa al niño
que miraba; un niño de unos siete u ocho años que como si lo conociera se
acercó sonriendo y le habló: “¿Hoy sí te vas a quedar a dormir?”—preguntó. Él,
desconcertado, no dijo nada, solo atinó a alejarse. También era parte del sueño
que su torpeza de soñante le hiciera hundir los pies en el agua sucia de una
zanja. Recordaba todo. El niño lo escuchaba lamentarse, lo observaba sacudir
los pies chorreantes, y después corría otra vez, pasaba por entre la tela y se
metía en un patio. Así descubrió él la discontinuidad en las telas y percibió que
eran sábanas. Sábanas que ondearon a destiempo y que le permitieron ver al
chico hablando con una mujer: lo señalaba con el dedo mientras ella miraba.
Temió que el chico estuviera contando alguna mentira, exagerando y reemprendió
la marcha; intentó apurarse para ofrecer
cierta resistencia a lo que mandaba el sueño. No pudo mantener el ritmo. Los
pies chapoteaban dentro de las zapatillas, cada paso levantaba el olor del agua
estancada. Una pesadez agobiante parecía
brotar de sus huesos, le dolían las
piernas, los hombros. Se dio cuenta de que aún en el sueño persistían las ganas
de dormir y que ningún esfuerzo para evitarlo valdría la pena. Hiciera lo que
hiciera, el sueño ganaría la partida.
Miró las otras casas, todas con sábanas blancas ondeando en el frente;
le parecieron brazos amables llamándolo, invitándolo a entrar para ofrecerle una cama. A lo largo de la calle, a la distancia, las
sábanas se habían multiplicado: dos larguísimas hileras ondeantes como alas de pájaro. No había cruce. Le volvieron las ganas de
llorar y lloró dos ríos que le limpiaron el alma. Sintió que tocaban suavemente
la espalda: el niño, la misma mirada mansa, tendiéndole la mano. Un viejo
sentado sobre un cajón de fruta lo esperaba a un costado. Tenía una respuesta
para él, lo sabía. Le hizo la pregunta aunque más no fuera para verificar lo
conocido. </div>
<div class="MsoNormal">
—Diez cuadras de sueño. —dijo el viejo señalando hacia
adelante—. Es casi una eternidad. No va a llegar. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
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<br /></div>
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<br /></div>
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<br /></div>
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<span style="font-size: x-small;">Imagen tomada de la red</span></div>
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Mónica Ortellihttp://www.blogger.com/profile/06560739534708379564noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8525902660993090155.post-44518896962368644742012-11-17T19:15:00.000-08:002012-11-17T19:15:09.299-08:00Clavando el aguijón<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
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<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<o:p><br /></o:p></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFRmrDUmAirrEJMgDdbONNqfqLuNuHi1ToxWofbUg1qflTWwK7aP1K032AhRi_gLJcB3Bzex6msVppLJr5Iz-5UA45Kn9UKOij7u_nYaIsPZIkHvoFyntJcGdvk9hKOmeSslSG1qyKkDpH/s1600/images+(2)+ranita.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFRmrDUmAirrEJMgDdbONNqfqLuNuHi1ToxWofbUg1qflTWwK7aP1K032AhRi_gLJcB3Bzex6msVppLJr5Iz-5UA45Kn9UKOij7u_nYaIsPZIkHvoFyntJcGdvk9hKOmeSslSG1qyKkDpH/s1600/images+(2)+ranita.jpg" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<o:p><br /></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<o:p><br /></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Abandonado a su suerte en una roca desnuda antes de llegar
al medio del río, el furibundo escorpión aún tuvo que escuchar a la rana que,
burlona, le gritaba desde la orilla: “¡Y agradece que no esté en mi naturaleza
que te ahogues!”</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: x-small;">Ilustración tomada de la red</span></div>
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<br /></div>
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<br /></div>
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<br /></div>
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Mónica Ortellihttp://www.blogger.com/profile/06560739534708379564noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-8525902660993090155.post-77512009712531594882012-07-19T19:17:00.000-07:002012-07-19T19:18:46.659-07:00La noticia del día siguiente<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
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<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikkhrEZSodUD5agdwajE1P6BtjlOy77NYueQlmYcmIxw-WeeR5hyphenhyphenGC4zUF2a4WD3V5V5Nr6acFVpoqmgMouQBqKR_EqRYhQd8bX-azy6XNTTZSBIQ2CjBXrY8dJ1RGfeWOheY4STHQ87q0/s1600/images+(2)++mu%C3%B1eco+roto.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikkhrEZSodUD5agdwajE1P6BtjlOy77NYueQlmYcmIxw-WeeR5hyphenhyphenGC4zUF2a4WD3V5V5Nr6acFVpoqmgMouQBqKR_EqRYhQd8bX-azy6XNTTZSBIQ2CjBXrY8dJ1RGfeWOheY4STHQ87q0/s1600/images+(2)++mu%C3%B1eco+roto.jpg" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Poca gente en la calle. Espera el semáforo cuando ve que
algo cae desde lo alto del edificio de la cuadra siguiente. Un bulto tieso. Una
muñeca, advierte enseguida. De las grandes, piensa justo cuando enciende la luz
verde. Un vehículo estacionado le impide la visión del impacto; tampoco oye ruido alguno. Coloca el
cambio y dobla despacio, sin voltear la cabeza. Cuánto costará un juguete de ese
tamaño, se pregunta. Acelera. </div>
<div class="MsoNormal">
En el retrovisor un hombre cruza corriendo la esquina
anterior. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: x-small;">Imagen tomada de la red</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br /></div>Mónica Ortellihttp://www.blogger.com/profile/06560739534708379564noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-8525902660993090155.post-27239508470204046762012-06-08T18:14:00.000-07:002012-07-02T08:02:55.019-07:00Resonancia<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<span style="text-align: -webkit-auto;"><br /></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMf_Bcxxib9tYAQ61tL2Q4iUD7CyduCGkEg6YCsvLLmeS5r6sPeWMdxn0drg08dMV7UCofSn0IVSEOI8XDASpC2GPXLxTWdH8wMYQbX_4QA37VEzCu5C362cOxrGTesifgDTERmxevfHR9/s1600/images+(2)Ballena+azul.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMf_Bcxxib9tYAQ61tL2Q4iUD7CyduCGkEg6YCsvLLmeS5r6sPeWMdxn0drg08dMV7UCofSn0IVSEOI8XDASpC2GPXLxTWdH8wMYQbX_4QA37VEzCu5C362cOxrGTesifgDTERmxevfHR9/s1600/images+(2)Ballena+azul.jpg" /></a></div>
<span style="text-align: -webkit-auto;"><br /></span><br />
<span style="text-align: -webkit-auto;"><br /></span><br />
<span style="text-align: -webkit-auto;">En una ceremonia que dura todo un día, los habitantes del atolón Addu soplan enormes caracolas cónicas. Después, aliviados, comienzan otro año de silencio. Es que con esa música que el viento aleja se van las penas, dicen.</span><br />
<br />
<span style="text-align: -webkit-auto;">Llamativamente, las ballenas de breve cauda de aquel mar insular tienen el canto más triste y melancólico del mundo.</span><br />
<span style="text-align: -webkit-auto;"><br /></span><br />
<div style="text-align: -webkit-auto;">
<span style="font-size: x-small;"><br /></span></div>
<div style="text-align: -webkit-auto;">
<span style="font-size: x-small;"><br /></span><br />
<span style="font-size: x-small;"><br /></span><br />
<span style="font-size: x-small;">2do.Premio compartido en Concurso mes de mayo en la Marina de Ficticia. Jurado: María Elena Lorenzín.</span><br />
<span style="font-size: x-small;"><br /></span><br />
<span style="font-size: x-small;">Imagen tomada de la red</span></div>
</div>Mónica Ortellihttp://www.blogger.com/profile/06560739534708379564noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-8525902660993090155.post-31809837860689889342012-05-20T20:45:00.000-07:002012-05-20T21:03:53.299-07:00Hacedor de cielos<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiklZeRKJS98mrFEAr9hNPuK6ux5j9d7Xb6F9CC0VYIOckdIBmfsFX76q3oHDpWxFs3fCBhJXp_fAh5m8UVh8JrSkX8DvpRcnvFxRmMTbuZYeTQKygemG36-57TB3EEVlOaqrU_wIKouKzG/s1600/Vela_50mm_HaRGB_1000++Nebulosa+Gum.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="235" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiklZeRKJS98mrFEAr9hNPuK6ux5j9d7Xb6F9CC0VYIOckdIBmfsFX76q3oHDpWxFs3fCBhJXp_fAh5m8UVh8JrSkX8DvpRcnvFxRmMTbuZYeTQKygemG36-57TB3EEVlOaqrU_wIKouKzG/s400/Vela_50mm_HaRGB_1000++Nebulosa+Gum.jpg" width="400" /></a></div>
La Nebulosa Gum<br />
<br />
Piel y pelambre destellan rojos sobre un negro insondable. Los
cascos van mancillando la trama, la capa remolinea entre espirales y columnas
congeladas; grumos de violeta invisible se derraman, vientos quietos enlazan el
azaroso bordado. El jinete sin tiempo viene del lugar donde la luz se curva,
allí donde quedó la mole tachonada de impactos. No hay mapa de sus yerros: sus
disparos han sido tan certeros que la soberbia se repliega ante lo fácil. Rienda y arma, humildes, honraron su maestría.<br />
<div class="MsoNormal">
El artífice ha conjurado la obra y solo falta recoger el
grito. Entonces, desde el anca tensa el arco y vuela la última zaeta, la que
inicia el juego.</div>
<div class="MsoNormal">
<o:p><br /></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<o:p><br /></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<o:p><br /></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<o:p>Imagen tomada de </o:p><a href="http://observatorio.info/2006/05/la-nebulosa-gum/">http://observatorio.info/2006/05/la-nebulosa-gum/</a></div>
<br /></div>Mónica Ortellihttp://www.blogger.com/profile/06560739534708379564noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8525902660993090155.post-48752164774894746872012-05-11T16:13:00.001-07:002012-05-11T23:15:22.054-07:00Ser mori<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6XjEs8MmfN7FoVZH0w1uVGs3OX-tkmdioLPFScf99O69oQm8NlB8v-5ZDdWKPxn9VMRXBqu34kGK-4QW5alcYiYdiEIk2gWunLF4EuFO1w0CfIWg67f1oalH2NCaqq5GoEYU7jy7PXRl0/s1600/3016795206_6260455ecd_o++ser+mori.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="218" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6XjEs8MmfN7FoVZH0w1uVGs3OX-tkmdioLPFScf99O69oQm8NlB8v-5ZDdWKPxn9VMRXBqu34kGK-4QW5alcYiYdiEIk2gWunLF4EuFO1w0CfIWg67f1oalH2NCaqq5GoEYU7jy7PXRl0/s320/3016795206_6260455ecd_o++ser+mori.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="line-height: 200%;">Vivo desde hace días en casa ajena. Mi madre está aquí también y no sé por
qué. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
Los de la casa son muchos. Por ciertos rasgos, matices del pelo o modos del habla parecen pertenecer a un clan.
Las mujeres, dignas señoras, saben dar órdenes y calmar; tratan con deferencia a las visitas como yo y son
aficionadas a las labores. Las niñas y las muchachas atienden juegos y tareas. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
Los hombres, sin embargo, no me inspiran
confianza: tras aparente mansedumbre intercambian miradas y sonrisas cómplices;
los he visto. Pasan las noches fuera; oí
que trasladan gente al otro lado por el río y cobran el servicio. Deben hacer bien su trabajo porque se ufanan de no haber perdido nunca a
nadie en esas aguas.<u><o:p></o:p></u></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
Ahora sos mori, dice la niña con la que comparto cama. Es la
segunda vez que me lo dicen y sigo sin entender. Lo único que sé es que me besó
su hermano, un joven de piel oscura y pelo brillante. Un tramposo. Su madre me dio
un tapiz para que destrame el tejido: una tradición del lugar, según dijo.
Impartió instrucciones y las cumplí correcta pero lentamente. Debía entregarle los ovillos en mano y
esperar un beso de bienvenida, pero cuando terminé ella no estaba y no supe qué
hacer. Fue un momento incómodo con todos
mirando ahí. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
— ¿Querés dármelos a mí? —preguntó el
hijo, ante la expectativa de los otros. Supuse que sería lo mismo: se los di y ofrecí mi mejilla. Los labios del oscuro me
apretaron la boca, su lengua caliente encontró la mía.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
—Ahora sos mori —dijo sonriente. Se escucharon
risas y alguna voz de desencanto.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
— ¿Te besó mi hermano? —preguntó
después la chica. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
Asentí. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
—Se terminó —dijo con resignación—.Ya
no te respetarán. Tarde o temprano te llevarán al otro lado.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
— ¡No sabía! —protesté—. No pertenezco
a este lugar. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
—Sin embargo estás acá, con nosotros -me miró con ojos de
aflicción-. Y en algún momento te llevarán al otro lado.<br />
Entonces repitió lo mismo que dijo su hermano y se fue antes de que pudiera preguntarle más. <br />
<span style="line-height: 200%;">Mi madre, que había estado escuchando se restregaba las manos, murmuró algo sobre un dinero que no tenía.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
— ¡¿Pero qué quiere decir mori?!
—le grité. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
—Debés repetirlo cien veces y te
darás cuenta —habló.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
Aún no lo hago: primero necesito entender
por qué ella está aquí, conmigo.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<o:p>Imagen tomada de la red </o:p></div>
</div>Mónica Ortellihttp://www.blogger.com/profile/06560739534708379564noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-8525902660993090155.post-11937826173727577502012-03-26T11:41:00.001-07:002012-03-26T11:41:21.509-07:00Destinatarios y protagonistas<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBSxZz34BC52ZMN1cz9-25u0gYm8Skp6m9mo59wbbiyc6olbXn2XLCwUkD5of5HkWAbsNj1dWp7YiHjBkLrkq3-zJjFd2IPSBd-2y8Y0JMhZsKsaQdWkvgYWmnWvA49KpwvxrAIHi1PFAn/s1600/images+(2)cartas+viejas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBSxZz34BC52ZMN1cz9-25u0gYm8Skp6m9mo59wbbiyc6olbXn2XLCwUkD5of5HkWAbsNj1dWp7YiHjBkLrkq3-zJjFd2IPSBd-2y8Y0JMhZsKsaQdWkvgYWmnWvA49KpwvxrAIHi1PFAn/s1600/images+(2)cartas+viejas.jpg" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span id="goog_69741857"></span><span id="goog_69741858"></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Regreso a la espesura donde vivió mi padre. La casa entre el
verde. El arroyo con arena en la orilla. Él no está, pero he encontrado un hato
de cartas. Papeles desvaídos sujetos con una goma negra. Huelen a barro, a raíz
tierna, a moho. No puedo leer a quién
están dirigidas, las letras azul pálido danzan. Me pongo los anteojos. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
—No leas. No son tuyas —dice la gata. </div>
<div class="MsoNormal">
—Cómo no, si estaban enterradas en el jardín bajo la ventana.
Tengo derecho…</div>
<div class="MsoNormal">
—Las escribió para él mismo —insiste—. Te harán daño.</div>
<div class="MsoNormal">
…</div>
<div class="MsoNormal">
La gata mueve apenas la punta de la cola; comprende mi
tribulación: él también usaba las palabras como navajas. </div>
<div class="MsoNormal">
—Lo que es para vos lo escribió en libros: márgenes,
solapas, últimas páginas —indica.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<o:p> </o:p>Miro los estantes. El mundo de mi padre me asaltará también al
volver cualquier página. Cuando menos lo espere.</div>
<div class="MsoNormal">
— ¿Y a vos qué te dejó? —pregunto.</div>
<div class="MsoNormal">
—Estoy en varios cuentos
—se ufana—. Mucho más que la liebre y la comadreja. Se levanta, arquea
el lomo estirándose y se va.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Yo también me retiro, no sin antes guardar los papeles. Los
leeré más adelante, y le daré la razón.<br />
<br />
<br />
<br />
Imagen tomada de la red</div>
</div>Mónica Ortellihttp://www.blogger.com/profile/06560739534708379564noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-8525902660993090155.post-40561004347524008172012-03-08T07:58:00.000-08:002012-03-08T08:34:29.530-08:00La mujer del bosque<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div class="MsoNormal">
(Preguntas con fotografías)</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpb9VkqaiDaEsH38nXpptR84W90fku15XhHxZB_vGEUqWmStQhf3TVwjb4zfv7WXWPvwptrAvzxBFYREbXeOiZ-aJHPkU_9NeMaUQDvclmq9r-eA2kKXqCTe0ZrJOmcIxjNk6oQsQDDd9S/s1600/images+(2)+Hilda+trepando+de+espaldas.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpb9VkqaiDaEsH38nXpptR84W90fku15XhHxZB_vGEUqWmStQhf3TVwjb4zfv7WXWPvwptrAvzxBFYREbXeOiZ-aJHPkU_9NeMaUQDvclmq9r-eA2kKXqCTe0ZrJOmcIxjNk6oQsQDDd9S/s200/images+(2)+Hilda+trepando+de+espaldas.jpg" width="200" /></a></div>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZ-TWyBY5v5FZuRyG4LZGkXjdfPuT3IybP_h3XLiWq26O4XuFRUcXHXVYqBbAZ_QcudeX1T31k98uJ1YGlwm-qYKmbSDJGUtDTICWBDHOq6DGB0XaHW7GAoMgBo1onsPOObUWmwxZqH1Dl/s1600/1014314HIlda+a+la+orilla+del+mar+con+friso.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="147" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZ-TWyBY5v5FZuRyG4LZGkXjdfPuT3IybP_h3XLiWq26O4XuFRUcXHXVYqBbAZ_QcudeX1T31k98uJ1YGlwm-qYKmbSDJGUtDTICWBDHOq6DGB0XaHW7GAoMgBo1onsPOObUWmwxZqH1Dl/s200/1014314HIlda+a+la+orilla+del+mar+con+friso.jpg" width="200" /></a><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwA1nU5Xh6qO26EZXqtZEeHo0GtxZuPI-I5EACWw6SX7izE0rifvp1CLuGCdwiFEKbMCwrfR6s43TeI55UVcnnNLVTgROR94geqMAX57I3P-hq9dyALdThHoyvZhMd0R9yMblTjh3XDBtS/s1600/images+(2)hilda+hincada+en+el+bosque.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwA1nU5Xh6qO26EZXqtZEeHo0GtxZuPI-I5EACWw6SX7izE0rifvp1CLuGCdwiFEKbMCwrfR6s43TeI55UVcnnNLVTgROR94geqMAX57I3P-hq9dyALdThHoyvZhMd0R9yMblTjh3XDBtS/s200/images+(2)hilda+hincada+en+el+bosque.jpg" width="200" /></a></div>
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicNlRZ6pnofOXs9W8WMkpltJdsit10DWMD-L72fyU7rcdFsWUXmhjbB1WrdWm73QjgO0RVDLzC3LXNC-BdKeHBw5r-2SuSSiUtSNIPZ8VFM1FHq2nGa5d15-BJlA8IeeRdIf236coZX628/s1600/images+(2)Hilda+en+el+bosque.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="153" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicNlRZ6pnofOXs9W8WMkpltJdsit10DWMD-L72fyU7rcdFsWUXmhjbB1WrdWm73QjgO0RVDLzC3LXNC-BdKeHBw5r-2SuSSiUtSNIPZ8VFM1FHq2nGa5d15-BJlA8IeeRdIf236coZX628/s200/images+(2)Hilda+en+el+bosque.jpg" width="200" /></a></div>
<br />
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
¿Quién es la que yace desnuda en el claro?</div>
<div class="MsoNormal">
¿Quién la que se arrodilla, el cuerpo de mármol blanco?
¿La que hace equilibrio entre la rocalla de un mar que después del click ha
debido mojarla?</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Resplandeciente, ¿está jugando a las estatuas?</div>
<div class="MsoNormal">
Es ella, sin duda. El
pelo, el cuerpo esbelto, la cara. La veo desvestirse, dejar cada prenda entre
las ramas y correr. Libre. Dispuesta a ser otra. Pero ¿quién?</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Inclinada. El sol en la espalda. Una rodilla hundida en la
hierba. No va a rendirse, sin embargo.
Es sólo la mano en el suelo sosteniendo
el cuerpo. Y ya no es ella.</div>
<div class="MsoNormal">
¿Una coronita de flores en el pelo? ¿Mi mente, mis ojos me
engañan?</div>
<div class="MsoNormal">
¿Es Safo? ¿Cuál de las diosas?</div>
<div class="MsoNormal">
¿Es Helena en Egipto reclamando su justicia?</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
¿Qué música está oyendo?
¿Quién tañe la lira?</div>
<div class="MsoNormal">
¿Qué es lo que busca? ¿Aprehender, quizá, el despojamiento? ¿Lo
liviano, lo frágil en apariencia? ¿Tal vez, en su propio cuerpo la perfecta,
divina proporción?</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Desnuda en la floresta o en la rocalla de aquel mar, ¿qué comunión intenta?</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Sé del éxtasis frente a una tormenta y de su cuerpo esplendente a pleno sol con
piel nueva. Pero, ¿qué siente? ¿Qué piensa? </div>
<div class="MsoNormal">
¿Qué la hace temblar que no es el agua fría? ¿En qué mar está
sin estar? ¿Es el Egeo esa orilla? ¿Cuál, la isla?</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
¿Qué la hace liviana, elevada como columna? </div>
<div class="MsoNormal">
¿Qué necesita sanar?
¿A quién extraña? </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Cuerpo de mármol blanco, corazón de versos y dudas. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Hay signos que interrogación dibujado en algún fotograma.
Sin embargo, lo sé.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Es H.D.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Simplemente y nada más que mujer poeta.<br />
<br />
<br />
<br />
Fotogramas tomados de Beinecke Rare Book & Manuscript Library, Yale University. Hilda Doolittle 's scrapbook. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
</div>Mónica Ortellihttp://www.blogger.com/profile/06560739534708379564noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8525902660993090155.post-63639877818230800322012-02-28T19:54:00.000-08:002012-04-16T13:41:04.895-07:00La palma de la mano<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLg3vwNVINntxCmTo5NGQoeqck_RA_j3yxceqJU9rs9lTfvbguxpp1T-Vs2eksUxrfhlavtjU0Fa3PZBvyyaCKvufqRq6C_icBcpOeTv6A2QMcAT9DexY1DsJFzikF7bbAmxl3jMwGvbfK/s1600/descarga+(20)+auto+en+la+ruta.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLg3vwNVINntxCmTo5NGQoeqck_RA_j3yxceqJU9rs9lTfvbguxpp1T-Vs2eksUxrfhlavtjU0Fa3PZBvyyaCKvufqRq6C_icBcpOeTv6A2QMcAT9DexY1DsJFzikF7bbAmxl3jMwGvbfK/s1600/descarga+(20)+auto+en+la+ruta.jpg" /></a></div>
<br />
<br />
El auto vuela por la ruta y ella vuela dentro del auto. No
está sentada allí, relajada, entera como él la ve cada vez que aparta la vista
del camino, no. Ella se ha diseminado en el aire. Sus moléculas se expandieron y
flotan entremezclándose con las otras, las del aroma que sale de la boca de él desde que comió el bombón de avellana y
chocolate.<br />
<div class="MsoNormal">
Ella comenzó a desintegrarse inmediatamente después que convidó
la golosina. Él, fuera del vehículo, esperaba que terminasen de cargar el combustible;
ella, desde su lugar de acompañante se inclinó sobre el asiento, el brazo hacia arriba a través de la ventanilla con el Ferrero en el hueco de la mano. Mano transformada en nido. Nido tentador donde él se detuvo más de la cuenta, ya que al tomar el bombón arrastró los dedos por la palma. Primero, el roce electrizó la mano;
luego, le estremeció el cuerpo como un sismo. En segundos, en algún lugar, su letargo de años de matrimonio se resquebrajó y comenzó a romperse en pedazos; los
fragmentos más gruesos volaron hacia la playa de la estación de servicio y ella se reconoció sólo en las partículas, en las tiernas moléculas de una nube leve, y en un alerta visceral que persiste y todavía no sabe muy bien dónde ubicar. </div>
<div class="MsoNormal">
Ahora piensa que podría habérselo dado como se dan las
monedas de un vuelto; sin embargo, no se arrepiente de la ofrenda; al
contrario, porque para ella el mundo ha empezado a girar en una órbita
excéntrica. </div>
<div class="MsoNormal">
No se vieron las caras en el preciso momento y no lo miró mientras él quitaba la
envoltura del bombón antes de emprender la marcha, pero sabe que fue adrede. Sabe también que no pueden parar de hablar. Un tema enlaza al otro: el trabajo, el seminario que los llevó a compartir viaje, las familias
de los dos, la vida. A ella no le
importa realmente lo que está diciendo, le sorprende que desintegrada como
está sea capaz de seguir la conversación, hacer
acotaciones, reírse, asentir o negar. Todo y más, sin entender qué parte de su cuerpo procesa
cada acción y sin dejar de
pensar en lo que creyó nunca
volvería a sentir. Esto siempre le pasó a las demás, no a mí, piensa. Multiplicada en testigo y parte, sin
embargo, ahí está sintiéndose restaurada, plena, feliz.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Él continúa hablando, hace el gesto que tanto le atrae,
sonríe y ella advierte en la mejilla tersa el hoyuelo incipiente. Cómo es
posible que no lo haya notado antes... Piensa en la magia y cree en la
magia porque la tiene delante de sus ojos. O quizá cree en lo afrodisíaco de las avellanas y el chocolate. Porque ella también comió un bombón. Lo
metió en la boca después de sentir la caricia y dejó que se disolviera poco a poco. Por la lengua
empastada, el sabor del chocolate y las frutas mordidas a medias le explotó en la
nariz tal como lo hizo el aliento de él. Unida, enlazada por los aromas, entre palabras y risas, se siente parte de una comunión de
sentidos. Y sabe que no hay vuelta atrás, que quiere que la magnífica sensación atraviese cada minuto del resto de su
vida. Lo desea a sabiendas de que los
kilómetros se van consumiendo y de que sólo faltan tres horas para llegar a la ciudad y a la casa de él; allí, donde se despedirán tibiamente hasta el día siguiente y donde ella retomará su lugar al volante para llegar hasta su propia casa. </div>
<div class="MsoNormal">
Tres horas por delante, piensa, y con la mano todavía electrizada saca del bolso otro
bombón y se lo ofrece. <br />
<br />
<br />
Imagen tomada de la red</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
</div>Mónica Ortellihttp://www.blogger.com/profile/06560739534708379564noreply@blogger.com24tag:blogger.com,1999:blog-8525902660993090155.post-83070658846656650952012-02-14T07:38:00.000-08:002012-02-14T07:39:23.303-08:00De cómo la luna llena atrae a los amantes.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_nHh9w__OhoMR4fQM13yEilr9KJj_ACWamh0RwfTE7ANf-CJ6Wef_MwCtO_SLy23P6m2snglBNQmYa7PYQYOP39ssBMi2PhWaqLYR5oGYGPQtSB766TTJxrL7QDEnETvfdbI9VkgxLpEM/s1600/images+(2)+luna+llena+entre+los+%C3%A1rboles.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_nHh9w__OhoMR4fQM13yEilr9KJj_ACWamh0RwfTE7ANf-CJ6Wef_MwCtO_SLy23P6m2snglBNQmYa7PYQYOP39ssBMi2PhWaqLYR5oGYGPQtSB766TTJxrL7QDEnETvfdbI9VkgxLpEM/s1600/images+(2)+luna+llena+entre+los+%C3%A1rboles.jpg" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
En el anochecer reverberante de chicharras, desde lo alto
del olmo junto al camino, el loco
gritaba: </div>
<div class="MsoNormal">
"¡Quiero una mujer! ¡Quiero una mujer!", al tiempo que un auto que pasaba reventó neumático.
</div>
<div class="MsoNormal">
Del susto, el pobre se cayó del árbol. La mujer que conducía
descendió temerosa y se acercó al desmayado. Dormido como un santo, le pareció el hombre
más tierno jamás visto.</div>
<div class="MsoNormal">
Cuando él despertó, entre los brazos de ella, era el más lúcido del
mundo, también. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Micro inspirado en la escena de Teo en el árbol, de
Amarcord, de Federico Fellini. </div>
<div class="MsoNormal">
Imagen tomada de la red.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
</div>Mónica Ortellihttp://www.blogger.com/profile/06560739534708379564noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8525902660993090155.post-54694640278276744942012-01-12T20:44:00.000-08:002012-01-12T20:46:06.855-08:00Ararat<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7CTKbRU_axo3UuUv-pCsfeJt68TImxLHqbKY0uTmgb_TRVDFLnxMGjHFTUPF_jlW1SfZx-1Fvwrmhl9x4UtD8HSjfgg354xb95gCQQzCH5qzlq73ZwRkbFRzMUK4-NeX6ynyFuKCv3TdS/s1600/Sunset_1+ararat.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7CTKbRU_axo3UuUv-pCsfeJt68TImxLHqbKY0uTmgb_TRVDFLnxMGjHFTUPF_jlW1SfZx-1Fvwrmhl9x4UtD8HSjfgg354xb95gCQQzCH5qzlq73ZwRkbFRzMUK4-NeX6ynyFuKCv3TdS/s320/Sunset_1+ararat.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<o:p><br /></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
A poco de hacer cumbre la suerte le fue adversa. Un
descuido y ahora yace con las piernas rotas mirando una franja de cielo desde
el fondo de una grieta. Solo. Nada sabe de los otros, los que fueron arrastrados
por el agua durante la escalada. Ni sabrá, presume. Al menos hace unas jornadas
que no ha vuelto a llover. Exactamente desde cuando se abrieron las nubes y el
sol lo encegueció; el tiempo que lleva en la hendedura.</div>
<div class="MsoNormal">
Para qué la huida, pregunta, y envidia al pájaro. Entumecido
de frío y hambre se adormila, ajeno a los hombres y animales que recién bajados
de un arca empiezan a cruzar la falla.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Publicada previamente en El Microrrelatista.</div>
<div class="MsoNormal">
Imagen tomada de la red</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
</div>Mónica Ortellihttp://www.blogger.com/profile/06560739534708379564noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-8525902660993090155.post-59540894729468566232012-01-04T18:58:00.000-08:002012-01-04T19:46:07.128-08:00Ungu-vistas maravillosas<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjt1Y6lpfZOxrqJ0VqXne_XhZOUnENLDKoyVJiOnbromJAGX6mH2qL2MR1lCseNF4FIF7BP3RqzOvlIpQVy90Hhczippot4kOKdyvmbL9xllUxB9CClI7reDMqCuUOYoCZ5_GJir4sa8f0d/s1600/images+%25282%2529manos+con+u%25C3%25B1as+pintadas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjt1Y6lpfZOxrqJ0VqXne_XhZOUnENLDKoyVJiOnbromJAGX6mH2qL2MR1lCseNF4FIF7BP3RqzOvlIpQVy90Hhczippot4kOKdyvmbL9xllUxB9CClI7reDMqCuUOYoCZ5_GJir4sa8f0d/s1600/images+%25282%2529manos+con+u%25C3%25B1as+pintadas.jpg" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Tendrás el destino en tus manos, le vaticinó una gitana
cuando ella era apenas una adolescente. Atónita
lo recordó tiempo después al ver, bajo una lupa, que la uña del menique derecho
mostraba su graduación como en una fotografía. Asombroso y real, porque así ocurrió.</div>
<div class="MsoNormal">
De ahí en más, con el paso de los años, en cada dedo fueron apareciendo anticipadamente los hitos de su vida: matrimonio, hijos, la fábrica, la amante de su marido, su propio amante…, todas miniaturas
indelebles ocultas bajo el esmalte que siempre tuvo que aplicarse ella misma.
No llegó a divorciarse porque vio el accidente que la dejaría viuda y a cargo
de la empresa.</div>
<div class="MsoNormal">
Ahora que han llegado los nietos, y un posible nuevo amor,
está considerando la amputación (o tal vez algo menos drástico). Serían solo
dos falanges. Es que no quiere saber el final. Algo de sorpresa no le vendría
nada mal en la vida.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: x-small;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: x-small;">Imagen tomada de la red</span></div>
</div>Mónica Ortellihttp://www.blogger.com/profile/06560739534708379564noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-8525902660993090155.post-71019265502870703082011-12-25T21:10:00.000-08:002011-12-25T21:10:28.996-08:00Son sin vuelta<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQlOgNnJsrux_AzZfE0T06hMprjDHP8PYN6VvP4GAKXkftERBTXLEg-IQCFUulcEM36uBTk79uqWBvTqtJtnrdo2tPrja-nCN2RRtzjwjD-O1cVd07mPp9gv7swaV-3aTyA_0sqRiVlvTp/s1600/images+%25282%2529son+sin+vuelta.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQlOgNnJsrux_AzZfE0T06hMprjDHP8PYN6VvP4GAKXkftERBTXLEg-IQCFUulcEM36uBTk79uqWBvTqtJtnrdo2tPrja-nCN2RRtzjwjD-O1cVd07mPp9gv7swaV-3aTyA_0sqRiVlvTp/s1600/images+%25282%2529son+sin+vuelta.jpg" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Poquito a poco beso, golpe, caricia. Por qué no sos buena
—murmura—. Por qué no haces caso. Que él no es así. Lo obligo. Pido perdón. No
llores, digo.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Poco a poquito, paliza. Tu culpa, dice. Y maldice. Si sos mi alegría, mi sol, habla
bonito. A besos, abruma. Me cubre. Pide perdón. La cama se hamaca.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Poquito a nada, abunda la tunda. ¡Vos lo buscás!, vocifera.
Lo ahoga la rabia. La rama se parte. Ruego. La mano me muele. Agonizo. Pide
piedad. Me mata.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Imagen tomada de la red</div>
</div>Mónica Ortellihttp://www.blogger.com/profile/06560739534708379564noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-8525902660993090155.post-14288874392114209512011-12-18T08:59:00.000-08:002011-12-18T09:19:52.907-08:00Una Navidad extraterrestre<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmPyQ4ImGyFqydvn8JELM_CYoOVAfR2cA_OwICPJE98p5891ZKtYGyVhIkM8haQ1nm6eL0ncolAtt_GfaXGEsHd4KYEQOmjIfBAVeRYY0AqPjMptC30yx9LWpAb-fLtNVbWYvdKGO3SFoX/s1600/images+%25282%2529papa+noel+con+extraterrestre.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmPyQ4ImGyFqydvn8JELM_CYoOVAfR2cA_OwICPJE98p5891ZKtYGyVhIkM8haQ1nm6eL0ncolAtt_GfaXGEsHd4KYEQOmjIfBAVeRYY0AqPjMptC30yx9LWpAb-fLtNVbWYvdKGO3SFoX/s1600/images+%25282%2529papa+noel+con+extraterrestre.jpg" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<st1:personname productid="La Hermandad" w:st="on">La
Hermandad</st1:personname> de los Vigilantes
del Cielo convocó a sus miembros para la celebración de una Navidad especial.
Todos se hicieron presentes a pesar de la noche tormentosa.</div>
<div class="MsoNormal">
Llegado el momento, el hermano Arturo, el Primer Elegido, el
guía catalizador de comunicaciones intergalácticas, aseguró con vehemencia que
estaban a las puertas de una nueva era de intercambio con otros seres allende
el espacio exterior, como había sido en los inicios. Que a muestra de buena voluntad proponía de
ahí en más un cambio en las tradiciones para restaurar lo injustamente olvidado.
</div>
<div class="MsoNormal">
Así, montado a la escalera metálica, en medio de fervorosos
aplausos, trocaba estrella por resplandeciente ovni en la cúspide del pino cuando ocurrió el estruendo. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
—Volatilización por rayo —secretearon los investigadores del
fenómeno que dejó sin luz al barrio y sin guía a la Hermandad, en medio de
la algarabía general por la primera abducción en el grupo. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Escrito para y publicado en otra versión en el Especial Extraterrestres de Breves no tan breves 5/12/11</div>
<div class="MsoNormal">
Ilustración tomada de la red.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
</div>Mónica Ortellihttp://www.blogger.com/profile/06560739534708379564noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8525902660993090155.post-53645916261934657282011-12-11T13:42:00.000-08:002011-12-11T14:25:13.748-08:00El sombrero del señor Panoszko<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilGu4zkWfYUm_E7NfXGrLz_H7CxqD_CCM-hYPmeijeOaF6BjVQc82VjzWNrtGRMQtxUL1rxJGgP2VJmYpMilN1fmL_qQ9SNvlr-HrTxARh8kS0vRm_Jn-ZNJakTjVS_hZvI2dNP1pzeo5s/s1600/descarga+%252820%2529sombrero+de+panam%25C3%25A1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilGu4zkWfYUm_E7NfXGrLz_H7CxqD_CCM-hYPmeijeOaF6BjVQc82VjzWNrtGRMQtxUL1rxJGgP2VJmYpMilN1fmL_qQ9SNvlr-HrTxARh8kS0vRm_Jn-ZNJakTjVS_hZvI2dNP1pzeo5s/s1600/descarga+%252820%2529sombrero+de+panam%25C3%25A1.jpg" /></a></div><br />
<div class="MsoNormal"></div><div class="MsoNormal"> </div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">A la salida del Mercado Municipal, una fuerte ráfaga ascendente le arrebata el sombrero al señor Panoszko. El Panamá, hecho a medida, vuela como un frisbee por encima de los árboles de la plazoleta hasta que otra ráfaga lo baja en picada sobre la rampa del estacionamiento subterráneo. Con sus casi setenta y tres, el señor Panoszko hace gala de un buen estado físico, aunque no para correr y menos con una bolsa de compra en cada mano. Por eso maldice a la ciudad ventosa adonde emigró cincuenta años antes, mientras apura el rescate. Apenas llega a la mitad del puente peatonal, cuando observa con desilusión que el sombrero se prepara para volar otra vez; efectivamente, a los pocos segundos, carretea raudo por la vereda rumbo a la esquina. Allí el viento arma su última jugarreta: lo remonta como a barrilete, lo hace doblar y lo deposita sobre la pila de colchones de una camioneta que espera el semáforo. De esto último el señor Panoszko no se entera porque cuando llega, la camioneta se ha marchado y también los testigos. </div><div class="MsoNormal">—En esta ciudad se puede usar gorra, pero no sombrero —se lamentará después en la cola del colectivo cuando el sol se ensañe con su calva.</div><div class="MsoNormal"> </div><div class="MsoNormal"> El sombrero aparecido en el jardín está algo sucio en el ala. Nada que un trapo humedecido en agua y unas gotas de vinagre no pueda quitar —observa María. Es nuevo —aspira un leve perfume masculino. Se lo prueba: le queda ajustado. A simple vista le ha parecido casi de niño; sólo que los niños no usan ese tipo de sombreros. Cabeza pequeña —suspira. Al escucharse la memoria se despereza. La escuela, allá, en Lubiszc, cuando Lubiszc era parte de Polonia. En realidad, un grupo de niños y niñas -ella misma- gritando: ¡Cabeza pequeña! y junto a esa imagen se le cruza una idea tan loca que lanza una carcajada. De algunas de aquellas caras retiene los nombres; de otros, no. Entre ellos, el del chico al que molestaban por el tamaño de su cabeza. Parecía un papín —sonríe. Vuelve a examinar el sombrero, esta vez con los lentes para leer. Además de la etiqueta del fabricante, ha visto otra con letras bordadas: E.P. Las iniciales del dueño, deduce, e intenta pensar en apellidos que empiecen con pe. Lo tiene en la punta de la lengua, pero no. De todos modos, sería una locura —reflexiona—. Cuántas probabilidades hay de que aquél chico y el dueño del sombrero sean el mismo.</div><div class="MsoNormal">Dos días después, el apellido irrumpe mientras escribe pan en la lista de la compra. Se entusiasma, más cuando en la guía telefónica encuentra al Panoszko, llamado Enrique. Se siente en la gloria hasta que se percata de que para devolver el sombrero, debe primero resolver algo muy importante. No puede abordar al hombre con la historia de la cabeza pequeña. Y piensa.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><span style="font-size: 12pt;">Desde hace tres meses, el señor Panoszko y María Rogalin, viudos los dos, cultivan más que una amistad. Se conocieron <i> </i>de modo casual en uno de los bailes de jubilados de <st1:personname productid="la Sociedad" w:st="on">la Sociedad</st1:personname> de Fomento del barrio Villa Rosas, donde él vive. Asombrosamente resultaron ser del mismo pueblo en Polonia, pero no se acordaban uno del otro. A él le apasiona el buen humor de María; ella quedó prendada de esos ojos azules. Ninguno ha mencionado nunca cabeza pequeña o sombrero alguno.</span><br />
<div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Nota para los amigos y lectores que gusten dejar su comentario:</div><div class="MsoNormal">Por algún problema que desconozco, me resulta imposible comentar en mi propio blog, así como también en otros blogs que presentan este tipo de diseño en los comentarios. Espero que se solucione pronto. Muchos saludos a todos.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Imagen tomada de la red</div></div>Mónica Ortellihttp://www.blogger.com/profile/06560739534708379564noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8525902660993090155.post-11402509761833280792011-12-04T17:19:00.000-08:002011-12-04T17:19:31.377-08:00El orgullo herido<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHAhHJkt5NxfSJ9OjpqUmzcFlAdyq5PNy9RkLf9tlO52phCshAA3MKcw9kksYHPQjeQMe5od4x_98g6Gq2QCj8JZCnCHZKXpRVH7hS-T_MGn4rajvmLCVP1HeQU-rtPkT5QQH51y8oAhqQ/s1600/cara-1+cara+para+el+orgullos+herido.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHAhHJkt5NxfSJ9OjpqUmzcFlAdyq5PNy9RkLf9tlO52phCshAA3MKcw9kksYHPQjeQMe5od4x_98g6Gq2QCj8JZCnCHZKXpRVH7hS-T_MGn4rajvmLCVP1HeQU-rtPkT5QQH51y8oAhqQ/s320/cara-1+cara+para+el+orgullos+herido.jpg" width="264" /></a></div><div style="text-align: -webkit-auto;"> </div><div style="text-align: -webkit-auto;"><br />
</div><div style="text-align: -webkit-auto;"> Al anochecer las luces del hall se habían encendido y, desde la calle, el hotel fulguraba. A mis espaldas, el conserje atendía el teléfono. En los sillones de la vereda, uno de los huéspedes hojeaba una revista. Nadie estuvo atento como para hacer una seña o dar el grito de advertencia. Así, del auto estacionado en la puerta, el tipo extrajo una valija y una percha con un traje enfundado y se dirigió raudo hacia los escalones entre las columnas. Debió de pensar que entraba a un templete griego. Una no puede ser más impotente en estos casos, solo se prepara para el impacto. El estruendo conmocionó a todos. Temblé de arriba abajo, mas hice el esfuerzo para no desmoronarme. Él, la cara deformada por el golpe y la sorpresa, soltó lo que llevaba y quedó delante de mí, aturdido, hasta que el conserje disimulando la risa fue a socorrerlo. </div><div style="text-align: -webkit-auto;"> </div><div style="text-align: -webkit-auto;"> Yo estoy resentida en cuerpo y espíritu. Acepto que el hombre sea miope o distraído, pero no puedo dejar de pensar en que soy demasiado simple. No me ven, no me consideran. De vez en cuando, un elogio por cómo brillo, aunque las loas las recibe el muchacho de la limpieza. Ahora, hasta mañana, ostentaré la estampa de esa cara grasosa. Otra afrenta, vean.</div><div style="text-align: -webkit-auto;"><br />
</div><div style="text-align: -webkit-auto;"><br />
</div><div style="text-align: -webkit-auto;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Imagen tomada de la red</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div><br />
</div></div>Mónica Ortellihttp://www.blogger.com/profile/06560739534708379564noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-8525902660993090155.post-45047858330544733462011-11-27T17:23:00.000-08:002011-11-27T17:30:15.558-08:00Prótesis<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibAbAzFZjXhg4N0Ta9Nw2RXPuytBW3LF-3QLkZMkw9M_abmnjg6uitt6k2SNtlBb7EQLwPb_WLIAyRyFf6tpJN1tlPBZ3xGAge5-Jun7ocjTFaiQ9s66x8cKmZq2lusHA2xLvSEPYi08uL/s1600/dientes_de_vampiro_wallpapers_08.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibAbAzFZjXhg4N0Ta9Nw2RXPuytBW3LF-3QLkZMkw9M_abmnjg6uitt6k2SNtlBb7EQLwPb_WLIAyRyFf6tpJN1tlPBZ3xGAge5-Jun7ocjTFaiQ9s66x8cKmZq2lusHA2xLvSEPYi08uL/s1600/dientes_de_vampiro_wallpapers_08.jpg" /></a></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Que estás gordo, ¿eh? ¡Miráte nomás! ¿Acaso no te advertí lo que pasaría si los comprabas? ¿No te dije por ahí no…? Que serían un problema en vez de una solución... Una vez, dos, vaya y pase... Pero lo tuyo ya es pecado. ¿No te importa que te miren raro? Egoísta, acaparador, dicen por lo bajo ¡Me da vergüenza salir con vos! ¿Adónde se ha visto un vampiro obeso? Si pareces una chinche gigantesca. Colmillos con sorbetes no, te dije. Lo nuestro es morder y lamer y lamer... ¡Encima les caés en la carótida! </div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Versión corregida. La original fue publicada en El microrrelatista.</span></div><div class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Imagen tomada de la red.</span></div></div>Mónica Ortellihttp://www.blogger.com/profile/06560739534708379564noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-8525902660993090155.post-36184298566457068592011-11-21T21:34:00.000-08:002011-11-21T21:34:21.296-08:00En el circo<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnH5KZAJfOLPacVSdNbwt5DRJCx-ZNdMQOKpAPhi4tO0wjdumDlr6KdPuGPgRS1JNdR5h-7isjVAXciKOYxV2vewYi2dqfVLcoX5ABNp-Qry_PrpcdG8hx_71nINGj-KioZ8dgd5wVCvSW/s1600/B2443EC7D013F34EEDCACF2DF4A52+acr%25C3%25B3batas+chinos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnH5KZAJfOLPacVSdNbwt5DRJCx-ZNdMQOKpAPhi4tO0wjdumDlr6KdPuGPgRS1JNdR5h-7isjVAXciKOYxV2vewYi2dqfVLcoX5ABNp-Qry_PrpcdG8hx_71nINGj-KioZ8dgd5wVCvSW/s320/B2443EC7D013F34EEDCACF2DF4A52+acr%25C3%25B3batas+chinos.jpg" width="241" /></a></div><br />
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Los acróbatas chinos se elevan en una compleja columna humana. El desplazado amaestrador de pulgas ordena a su numerosa troupe el ataque.<br />
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<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Imagen tomada de la red</span></div>Mónica Ortellihttp://www.blogger.com/profile/06560739534708379564noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8525902660993090155.post-61244535929231660062011-11-16T15:32:00.000-08:002011-11-16T15:32:54.318-08:00La ceguera del sibarita<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOS2tugkfqBsOx2S3N6MFsPRzck-dZn1s30ghd6WT_q0gDdVLyv6f1FEICLYC-KuhavnUOrbkGn0NONkA8uBV70YkwKfJ8hU9yHdo0-7Bgy_2BkgRyty0p3Mt4fSFTfNsJSn_a4AD-2xoN/s1600/platos+gourmet.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOS2tugkfqBsOx2S3N6MFsPRzck-dZn1s30ghd6WT_q0gDdVLyv6f1FEICLYC-KuhavnUOrbkGn0NONkA8uBV70YkwKfJ8hU9yHdo0-7Bgy_2BkgRyty0p3Mt4fSFTfNsJSn_a4AD-2xoN/s1600/platos+gourmet.jpg" /></a></div><br />
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Desde que el gourmet perdió el olfato, su esposa, secretamente feliz, se amaña entre platillos a domicilio y congelados del súper.<br />
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</div>Mónica Ortellihttp://www.blogger.com/profile/06560739534708379564noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8525902660993090155.post-84327800889562092062011-11-10T11:14:00.000-08:002011-11-10T11:14:17.100-08:00La aficionada al bonsái<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqAJrIcPVMozQDMsBObKokdGQ7tFILwV4UPKg6kjXndIMFG-CZZrlSGGDzpI8NlDom__Z1JCajueRf1G8zcrfQfi0C4buhJt6sgJCq8SdlU-u3UWGajulsZE4Nwv_R4C2OHWjBjFPT4mPe/s1600/bons%25C3%25A1i.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqAJrIcPVMozQDMsBObKokdGQ7tFILwV4UPKg6kjXndIMFG-CZZrlSGGDzpI8NlDom__Z1JCajueRf1G8zcrfQfi0C4buhJt6sgJCq8SdlU-u3UWGajulsZE4Nwv_R4C2OHWjBjFPT4mPe/s1600/bons%25C3%25A1i.png" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div>El Curro se sobrepuso bien pronto al último rechazo. No lo amilanan fácilmente al hombrecito. Ya no frecuenta el Tablao y ha colgado la guitarra. Ahora le interesa la jardinería. Y aún insiste con mujeres altas. Anda tras una que no lo va a defraudar, dice.<br />
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<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Imagen tomada de la red</span><br />
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</div>Mónica Ortellihttp://www.blogger.com/profile/06560739534708379564noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8525902660993090155.post-23935865763978006252011-10-23T18:20:00.000-07:002011-10-26T07:32:45.153-07:00Ellas<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQtu4OhPjMsTcHKiPRrKgUKsyiHErgidBz-FjKR9uBKmuHg9qsOh76dX1lAjV2cTe9BNGu5ZS895ss4OLnrbcVn3MNyOBkCHFUZ9ifA60KNXaNgNMgPo1z2lQf9xu8yGf-O-6YCdTfVGmK/s1600/descarga+%25281%2529perseguido" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQtu4OhPjMsTcHKiPRrKgUKsyiHErgidBz-FjKR9uBKmuHg9qsOh76dX1lAjV2cTe9BNGu5ZS895ss4OLnrbcVn3MNyOBkCHFUZ9ifA60KNXaNgNMgPo1z2lQf9xu8yGf-O-6YCdTfVGmK/s1600/descarga+%25281%2529perseguido" /></a></div><br />
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<span class="Apple-style-span" style="font-size: 15px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">Hubo indicios. Empezó con ciertas voces que entre las vagas conversaciones de la gente alcanzaban un registro extrañamente familiar. Hubo susurros, suspiros y, luego, olores inhallables. Un eco rebotó en las paredes de la casa cuando cayó al suelo una manzana. Percibí extensiones de mi propia sombra y a mi alrededor no había nada. Entonces, supe que jugaban conmigo y que los juegos habían comenzado a despertarme. </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: 15px;">Supe que todavía no era la hora del encuentro.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: 15px;"><br />
</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: 15px;">La certeza de que habían arribado la tuve hace dos días. Regresábamos a medianoche y al doblar por una esquina, las luces del vehículo iluminaron dos mujeres paradas a un lado de la calle. Las cabelleras largas, cejas y pestañas aún reverberaban cuando pasamos a su lado. Idénticas y albinas. Se me erizó la piel, pero no dije una palabra. La mujer que iba conmigo invocó a su dios y no quiso darse vuelta por miedo a que no estuvieran allí cuando mirase. Hizo bien. Las gemelas se dejan ver sólo por instantes y presenciar su acto provoca terribles consecuencias.</span><br />
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<div class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 15px;">A partir de aquella noche todo se ha acelerado. Hace un rato escuché risas en el patio y por la ventana vi dos gatos atrapar un pájaro. Me miraron, cada uno con un ala de la presa entre los dientes, se regodearon y luego la soltaron. Es su señal. Saben que estoy preparado; que me he convertido, otra vez, en la especie más feroz. </span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-size: 11pt;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">Ahora salgo porque ellas están cerca; no soy más de los que esperan que llamen a la puerta.</span></span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-size: 11pt;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"><br />
</span></span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-size: 11pt;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"><br />
</span></span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-size: 11pt;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">Fotografía tomada de la red</span></span></div><div class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 15px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"><br />
</span></span></div><div class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Arial Black';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 15px;"><br />
</span></span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div></div>Mónica Ortellihttp://www.blogger.com/profile/06560739534708379564noreply@blogger.com9